Se criar bons produtos fosse tão fácil quanto assinar um cheque, a Microsoft teria grandes produtos.
As duas coisas mais envolventes de um escritor são tornar familiares as coisas novas e tornar novas as coisas familiares.
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A Inconsistência Humana
Quanto mais uma pessoa se aproxima de outra, menos consegue – a não ser que a veja com os olhos do amor – achá-la consequente na sua actividade e consistente no seu interior, e a outra retribui-lhe do mesmo modo. Na verdade, porém, a consistência não existe em parte nenhuma, a não ser no que é produtivo.
Nunca vou para onde há risco. tenho medo a tédio dos perigos.
Os sentimentos podem até matar coisas tão boas como o amor e o ódio.
Assim esteve Deus para mim: primeiro, ausente, depois, desaparecido.
Sofro se isso acontecer, que alguém leia meus livros apenas no método do vira-depressa-a-página dinâmico. Escrevi-os com amor, atenção, dor e pesquisa, e queria de volta como mínimo uma atenção completa. (…) E no entanto o cómico é que eu não tenho mais paciência de ler ficção.
O amor e a morte, vencem o mais forte.
É tão mais fácil destruir o que não se pode possuir, negar o que não se compreende, insultar o admirável.
Há pessoas que nos falam e nem as escutamos; Há pessoas que nos ferem e nem cicatrizes deixam. Mas há pessoas que, simplesmente, aparecem em nossa vida… E que marcam para sempre…
De nada adianta alguém falar bonito, se tiver na mente intenções desonestas como, por exemplo, a de dar calote em alguém.
Ao vencedor as batatas!
Um homem sem lembranças é um homem perdido.
Quando se ama com a cabeça não se ama coisa nenhuma.
Um homem inteligente está perdido se não tem carácter enérgico. Quando se tem a lanterna de Diógenes é necessário ter também o seu cacete.
As loucuras provêm da natureza íntima do verdadeiro amor.
A flecha deixa de pertencer ao arqueiro, quando abandona o arco; e a palavra já não pertence a quem a profere, uma vez que passe pelos lábios.
N. H.
Tu não és de Romeu a doce amante,
A triste Julieta, que suspira,
Solto o cabelo aos ventos ondeante,
Inquietas cordas de suspensa lira.Não és Ofélia, a virgem lacrimante,
Que ao luar nos jardins vaga e delira,
E é levada nas águas flutuante,
Como em sonho de amor que cedo expira.És a estátua de mármore de rosa;
Galatéia acordando voluptuosa
Do grego artista ao fogo de mil beijos…És a lânguida Júlia que desmaia,
És Haidéia nos côncavos da praia;
Fosse eu o Dom João dos teus desejos!…
Quer saber quem eu sou, olhe atentamente no fundo dos meus olhos.
Não passamos de minhocas. Mas acredito ser uma minhoca que brilha.
Quase todos os homens morrem de seus remédios, não de suas doenças.