Nós tem o diabo nas tripas.
Passagens sobre Diabo
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Segredo de três, o diabo o fez.
De vizinho ruim nem o diabo quis saber.
Lusíada Exilado
Nem batalhas nem paz: obscura guerra.
Dói-me um país neste país que levo.
Sou este povo que a si mesmo se desterra
meu nome são três sílabas de trevo.Há nevoeiro em mim. Dentro de abril dezembro.
Quem nunca fui é um grito na memória.
E há um naufrágio em mim se de quem fui me lembro
há uma história por contar na minha história.Trago no rosto a marca do chicote.
Cicatrizes as minha condecorações.
Nas minhas mãos é que é verdade D. Quixote
trago na boca um verso de Camões.Sou este camponês que foi ao mar
lavrou as ondas e mondou a espuma
e andou achando como a vindimar
terra plantada sobre o vento e a bruma.Sou este marinheiro que ficou em terra
lavrando a mágoa como se lavrar
não fosse mais do que a perdida guerra
entre o não ser na terra e o ser no mar.Eu que parti e que fiquei sempre presente
eu que tudo mandava e nunca fui senhor
eu que ficando estive sempre ausente
eu que fui marinheiro sendo lavrador.
De porta cerrada, o diabo se torna.
Cada dia, honro os factos mais e mais, e teoria menos e menos. Os factos, parece-me, são esplêndidos – uma frase impressa, senão por Deus então pelo menos pelo Diabo.
A tristeza é a sombra do diabo.
Lusos Heróis, Cadáveres Cediços
Lusos heróis, cadáveres cediços,
Erguei-vos dentre o pó, sombras honradas,
Surgi, vinde exercer as mãos mirradas
Nestes vis, nestes cães, nestes mestiços.Vinde salvar destes pardais castiços
As searas de arroz, por vós ganhadas;
Mas ah! Poupai-lhe as filhas delicadas,
Que. Elas culpa não têm, têm mil feitiços.De pavor ante vós no chão se deite
Tanto fusco rajá, tanto nababo,
E as vossas ordens, trémulo, respeite.Vão para as várzeas, leve-os o Diabo;
Andem como os avós, sem mais enfeite
Que o langotim, diámetro do rabo.
Há no Pensador uma Tragédia Limitada
há no pensador uma tragédia limitada
o diabo atira pelas frestas para acertar
na verdade na mãe opressora no pai incalculável
se alguma qualidade pode ser preferida
se os sentidos do filho excluírem a perda
na medida exata dos ancestrais
e reter a morte com outra igual haverá muita
precisão embora tal habilidade não restrinja
a estupidez no vazio e bastará uma brasa para
incendiar o mundo e sei que a miséria
aspirará o ar bem fundo pra estourar a razão
Se a inteligência fizer perder o carácter, que vá para o diabo e viva o instinto!
O vento é obra do diabo.
Afinal, quem é que tem a pretensão de não ser louca?… Loucos somos todos, e livre-me Deus dos verdadeiros ajuizados, que esses são piores que o diabo!
É cada vez mais difícil vender a alma ao Diabo, por excesso de oferta.
O diabo atenta e o ferro entra.
Foi melhor assim. Tinha de acabar. Pois então por que diabo não acabara mesmo naquela ocasião no banco da Praça Para se sentir cada vez mais infeliz por uma coisa que não teria nunca
Vela de feiticeira vale a tocha do diabo.
Diabo: o autor de todos os nossos infortúnios e proprietário de todas as coisas boas deste mundo.
Fevereiro quente, traz o diabo no ventre.
O diabo foi o primeiro democrata.
A falar no diabo, e ele a aparecer.