Aqui na minha frente a folha branca do papel, Ă espera; dentro de mim esta angĂșstia, Ă espera: e nada escrevo. A vida nĂŁo Ă© para se escrever. A vida â esta intimidade profunda, este ser sem remĂ©dio, esta noite de pesadelo que nem se chega a saber ao certo porque foi assim â Ă© para se viver, nĂŁo Ă© para se fazer dela literatura.