Não são as palavras que distorcem o mundo, é o medo e a vontade. As palavras são corpos transparentes, à espera de uma cor. O medo é a lembrança de uma dor do passado. A vontade é a crença num sonho do futuro. Não são as palavras que distorcem o mundo, é a maneira como entendemos o tempo, somos nós.
Frases sobre Mundo de JosĂ© LuĂs Peixoto
21 resultados Frases de mundo de JosĂ© LuĂs Peixoto. As mais belas frases e mensagens de JosĂ© LuĂs Peixoto para ler e compartilhar.
Todos temos um lugar onde a vida se acerta. Cada mundo tem um centro. O meu lugar nĂŁo Ă© melhor do que o teu, nĂŁo Ă© mais importante. Os nossos lugares nĂŁo podem ser comparados porque sĂŁo demasiado Ăntimos. Onde existem, sĂł nĂłs os podemos ver. HĂĄ muitas camadas de invisĂvel sobre as formas que todos distinguem. NĂŁo vale a pena explicarmos o nosso lugar, ninguĂ©m vai entendĂȘ-lo. As palavras nĂŁo aguentam o peso dessa verdade, terra fĂ©rtil que vem do passado mais remoto, nascente que se estende atĂ© ao futuro sem morte.
Podemos ter muitas palavras para dizer uma coisa que aparentemente é a mesma, mas a verdade é que cada um a diz de uma forma diferente. à por isso que as possibilidades de reprodução do mundo pelas palavras são tantas.
Num mundo imperfeito, não hå ninguém que esteja sempre certo. Da mesma maneira, ninguém estå sempre errado.
HĂĄ tantos mundos quantas as maneiras de o olhar e, por consequĂȘncia, de o entender. Isto Ă© muito evidente quando regresso ao meu quarto de infĂąncia e adolescĂȘncia, aquele onde, com catorze anos, me deitava a pensar, a imaginar. Hoje, se me deito nessa cama, nĂŁo tenho o mesmo tempo. Se me aproximo da janela e olho a paisagem, aquilo que vejo mudou, mudei eu.
No mundo inteiro, por todos os cantos da terra, hĂĄ tantas maneiras, tantos feitios e, mesmo assim, nĂŁo hĂĄ quem exista isento de dor. Procurando, todos encontram ao menos uma queixa.
Quando choras, mĂŁe, o mundo inteiro chora contigo.
Desistir, como morrer, nĂŁo Ă© sempre mau. HĂĄ vezes em que nĂŁo se pode evitar. Todos nos dizem continua, continua, mas Ă© o mundo que desiste, inteiro, Ă nossa volta.
Assistirmos ao sofrimento do nosso filho Ă© estarmos em carne viva por dentro, Ă© nĂŁo termos pele, Ă© um incĂȘndio a arder no mundo inteiro, mesmo no mundo inteiro. E cada som do nosso filho a sofrer Ă© silĂȘncio em brasa, Ă© a cabeça cheia de silĂȘncio em brasa, o peito cheio, incandescente, o mundo inteiro em brasa.
Eu confio nas pontas de sensibilidade que me crescem da aura, meu contorno. SĂŁo elas que tocam na superfĂcie dos materiais e a transmitem ao meu modo, fazendo-o quase infinito de tĂŁo grande. Um, uma, unidade compacta, o mundo feito de mim e vice-versa.
Se a lógica explicasse tudo, a felicidade poderia ser calculada. A lógica é sempre o mais fåcil, é sempre o caminho mais simples. Infelizmente, o mundo não se compadece com essas invençÔes.
As ideias envelhecem dentro dos livros, da mesma forma que envelhecem dentro da cabeça. Na cabeça, antes do mundo, e nos livros, depois do mundo, as ideias podem envelhecer e morrer ou, tantas vezes, podem envelhecer e só nesse momento serem reconhecidas como ideias, só nesse momento nascerem de facto.
Os homens são uma parte pequena do mundo, e eu não compreendo os homens. Sei o que fazem e as razÔes imediatas do que fazem, mas saber isso é saber o que estå à vista, é não saber nada. Penso: talvez os homens existam e sejam, e talvez para isso não haja qualquer explicação; talvez os homens sejam pedaços de caos sobre a desordem que encerram, e talvez seja isso que os explique.
Existe aquele tempo parado. Aquela dor que nĂŁo tem nome. Todos os dias entramos e saĂmos por portas, todos os dias respiramos, todos os dias erguemos a memĂłria do mundo: manhĂŁs de sol. Ăs vezes, duvidamos do tempo. Sabemos rir. Tentamos planos como crianças que dĂŁo os primeiros passos.
Porque a minha vontade tem o tamanho de uma lei da terra. Porque a minha força determina a passagem do tempo. Eu quero. Eu sou capaz de lançar um grito para dentro de mim, que arranca ĂĄrvores pelas raĂzes, que explode veias em todos os corpos, que trespassa o mundo. Eu sou capaz de correr atravĂ©s desse grito, Ă sua velocidade, contra tudo o que se lança para deter-me, contra tudo o que se levanta no meu caminho, contra mim prĂłprio. Eu quero. Eu sou capaz de expulsar o sol da minha pele, de vencĂȘ-lo mais uma vez e sempre. Porque a minha vontade me regenera, faz-me nascer, renascer. Porque a minha força Ă© imortal.
O mundo dĂĄ a inocĂȘncia por momentos. O mundo leva a inocĂȘncia consigo, como um barco que se afasta cada vez mais do sĂtio de onde partiu. A inocĂȘncia fica lĂĄ longe.
HĂĄ demasiadas pessoas no mundo a partilharem uma cama e um nĂșmero incontĂĄvel de ressentimentos. HĂĄ demasiadas pessoas no mundo a mentirem a si prĂłprias e a discutirem Ă frente dos filhos.
Muito daquilo que recebes serå devolvido ao mundo através daquilo que fores capaz de exprimir. Depois do pensamento, as palavras. Aquilo que souberes serå aquilo que dirås.
O silĂȘncio Ă© como a recordação da mĂŁe para um ĂłrfĂŁo. O silĂȘncio Ă© como a recordação da mĂŁe para qualquer filho. O mundo Ă© pĂĄlido perante o silĂȘncio.
O espelho do nosso próprio olhar serve sobretudo para nós. à o mundo que tem a capacidade de nos definir. Nós definimo-lo a ele e, justiça simétrica, ele define-nos a nós.