E um dia os homens descobrirão que esses discos voadores estavam apenas estudando a vidas dos insetos…
Passagens de Mário Quintana
363 resultados Frases, pensamentos e outras passagens de Mário Quintana para ler e compartilhar. Os melhores escritores estão em Poetris.
O futuro é uma espécie de banco ao qual vamos remetendo, um a um, os cheques de nossas esperanças. Ora, não é possível que todos os cheques sejam sem fundo.
Há noites que eu não posso dormir de remorso por tudo o que eu deixei de cometer.
Nunca me acertei bem com os padres, os críticos e com os canudinhos de refresco.
É sem razão, e é sem merecimento, Que a gente a sorte maldiz: Quanto a mim, sempre odiei o sofrimento, Mas nunca soube ser feliz…
Só a poesia possui as coisas vivas. O resto é necropsia.
A verdadeira coragem consiste, apenas, em não nos importarmos com a opinião dos outros. Mas como custa!
Buscas a perfeição? Não sejas vulgar. A autenticidade é muito mais difícil.
Não Olhe para os Lados Seja um poema, uma tela ou o que for, não procure ser diferente. O segredo único está em ser indiferente.
A constância é o único escudo que embota a navalha da adversidade.
Se alguém te perguntar o que quiseste dizer com um poema, pergunta-lhe o que Deus quis dizer com este mundo…
E se o que tanto buscas só existe em tua límpida loucura – que importa? Isso, exatamente isso, é o teu diamante mais puro!
Há uma cor que não vem nos dicionários. É essa indefinível cor que têm todos os retratos, os figurinos da última estação.. – a cor do tempo.
Um bom poema é aquele que nos dá a impressão de que está lendo a gente… e não a gente a ele!
As mãos que dizem adeus são pássaros que vão morrendo lentamente.
Tão bom morrer de amor… e continuar vivendo.
Poesia, uma maneira de falar sozinho
Subnutrido de beleza, meu cachorro-poema vai farejando poesia em tudo, pois nunca se sabe quanto tesouro andará desperdiçado por aí… Quanto filhotinho de estrela atirado no lixo!
A poesia não se entrega a quem a define.
As Mãos do Meu Pai
As tuas mãos têm grossas veias como cordas azuis
sobre um fundo de manchas já cor de terra
— como são belas as tuas mãos —
pelo quanto lidaram, acariciaram ou fremiram
na nobre cólera dos justos…Porque há nas tuas mãos, meu velho pai,
essa beleza que se chama simplesmente vida.
E, ao entardecer, quando elas repousam
nos braços da tua cadeira predileta,
uma luz parece vir de dentro delas…Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente,
vieste alimentando na terrível solidão do mundo,
como quem junta uns gravetos e tenta acendê-los contra o vento?
Ah, Como os fizeste arder, fulgir,
com o milagre das tuas mãos.E é, ainda, a vida
que transfigura das tuas mãos nodosas…
essa chama de vida — que transcende a própria vida…
e que os Anjos, um dia, chamarão de alma…