Canção da Inocência Perdida
1
O que a minha mĂŁe dizia
NĂŁo pode ser bem verdade:
Que uma vez emporcalhada
Nunca passa a sujidade.
Se isto nĂŁo vale pra a roupa
Também não vale pra mim.
Que o rio lhe passe por cima
Breve fica branca, assim.2
Como qualquer pataqueira
Aos onze anos já pecava.
Mas sĂł ao fazer catorze
O meu corpo castigava.
A roupa já estava parda,
No rio a fui mergulhar.
No cesto está virginal
C’mo sem ninguĂ©m lhe tocar.3
Sem ter conhecido algum
Já eu tinha escorregado.
Fedia aos CĂ©us, como uma
BabilĂłnia de pecado.
A roupa branca no rio
Enxaguada Ă roda, Ă roda,
Sente que as ondas a beijam:
«Volta-me a brancura toda».4
Quando o primeiro me amou
Abracei-o eu também.
Senti no ventre e no peito
Ir-se a maldade pra além.
Assim acontece Ă roupa
E a mim acontecerá.
A água corre depressa,
Sujidade diz: Vem cá!5
Mas quando os outros vieram
Um ano mau começou.
Passagens sobre Onze
14 resultados Frases sobre onze, poemas sobre onze e outras passagens sobre onze para ler e compartilhar. Leia as melhores citações em Poetris.
Somos aquilo que Pensamos
Os nossos pensamentos determinam aquilo que somos. A nossa atitude mental Ă© o factor X que determina o nosso destino. Emerson disse: «Um homem Ă© aquilo em que pensa o dia inteiro». Como poderia ser outra coisa qualquer? Estou convencido, sem qualquer sombra de dĂşvida, que o maior problema que temos de enfrentar – na realidade, trata-se praticamente do Ăşnico problema que temos de enfrentar – Ă© a escolha dos pensamentos certos. Se conseguirmos, estaremos no caminho certo para resolver todos os nossos problemas. Marco AurĂ©lio, o grande filĂłsofo que governou o ImpĂ©rio Romano, resumiu esta questĂŁo em onze palavras — onze palavras que podem determinar o seu destino: «A nossa vida Ă© aquilo que os nossos pensamentos fazem dela».
É verdade, se pensarmos em coisas felizes, seremos felizes. Se pensarmos em desgraças, seremos uns desgraçados. Se pensarmos em coisas assustadoras, viveremos com medo. Se pensarmos em doenças, ficaremos provavelmente doentes. Se pensarmos em falhar, é certo que falhamos. Se ficarmos mergulhados em autocomiseração, vão todos afastar-se de nós e evitar-nos. Norman Vincent Peale afirmou: «Tu não és o que pensas que és; tu és o que tu pensas».
Estarei eu a defender uma tĂpica atitude de Pollyanna (clássico de Eleane H.
No Amor Somos Todos Meninos
No amor, somos todos meninos. Meninas, pequenos, pequeninos. Sentimo-nos coisas poucas perante a glória descarada de quem amamos. Quem ama não passa de um recém-nascido, que recém-nasce todos os dias.
Hoje não é diferente. Hoje é o dia, no ano de 2000, em que tive a sorte de me casar com a Maria João, cega, linda e enganada nesse momento como até agora, graças a um Deus que privilegia os que não merecem.
Os casamentos estĂŁo para os nĂşmeros e para a sorte como as rifas e as lotarias. Havendo amor, passa-se a semana a pensar que se vai ganhar e depois há um dia em que se perde – quando há discussões – seguido de mais uma semana com uma nova esperança. O amor está lá sempre, quer se ganhe ou se perca. O amor corresponde ao jogo em si. Há jogos sucessivos com resultados diferentes, mas o jogo Ă© sempre o mesmo. Aos jogadores apenas se pede o impossĂvel, facilmente concedido: acreditar que podem ganhar. Estamos casados há 11 anos. Passaram num instante. Pareceram mais do que 11 dias, mas menos, muito menos do que 11 meses.
Dizem que os nĂşmeros nĂŁo querem dizer nada.
A Minha Lista dos Grandes Autores
Uma revista espanhola teve a ideia de pedir a uns quantos escritores que elaborassem a sua árvore genealĂłgica literária, isto Ă©, a que outros autores consideravam eles como avoengos seus, directos ou indirectos, excluindo-se do inventado parentesco, obviamente, qualquer presunção de relações ou equivalĂŞncias de mĂ©rito que a realidade, pelo menos no meu caso, logo se encarregaria de desmentir. TambĂ©m se pedia que, em brevĂssimas palavras, fosse dada a justificação dessa espĂ©cie de adopção ao contrário, em que era o «descendente» a escolher o «ascendente». A cada escritor consultado foi entregue o desenho de uma árvore com onze molduras dispersas pelos diferentes ramos, onde suponho que hĂŁo-de vir a aparecer os retratos dos autores escolhidos. A minha lista, com a respectiva fundamentação, foi esta: LuĂs de Camões, porque, como escrevi no «Ano da Morte de Ricardo Reis», todos os caminhos portugueses a ele vĂŁo dar; Padre AntĂłnio Vieira, porque a lĂngua portuguesa nunca foi mais bela que quando ele a escreveu; Cervantes, porque sem ele a PenĂnsula IbĂ©rica seria uma casa sem telhado; Montaigne, porque nĂŁo precisou de Freud para saber quem era; Voltaire, porque perdeu as ilusões sobre a humanidade e sobreviveu a isso; Raul BrandĂŁo, porque demonstrou que nĂŁo Ă© preciso ser-se gĂ©nio para escrever um livro genial,
É fácil gostar de labregos e da companhia que os labregos podem fazer. Durante dez ou onze minutos, num contexto bucólico, chegam a reconciliar-nos com a terra. São honestos. São despretensiosos. Respeitam as outras pessoas. Acima de tudo, são verdadeiros.
Aquella Orgia
NĂłs eramos uns dez ou onze convidados,
– Todos buscando o gozo e achando o abatimento,
E todos afinal vencidos e quebrados
No combate da Vida inutil e incruento.Tocava o termo a ceia – e ia surgindo o alvor
Da madrugada vaga, etherea e crystallina,
A alguns trazendo a vida, e enchendo outros de horor,
Branca como uma flor de prata florentina.Todos riam sem causa. – A estolida batalha
Da Materia e da Luz travara-se afinal,
E eram já côr de vinho os risos e a toalha,
– E arrojavam-se ao ar os copos de crystal.Crusavam-se no ar ditos como facadas;
Escandalos de amor, historias sensuaes…
– Rolavam nos divans caindo, ás gargalhadas,
Sujos como truões, torpes como animaes.Um agitando o ar com risos desmanchados,
Recitava canções, farças, Hamlet e Ophelia;
– Outro perdido o olhar, e os braços encruzados,
De bruços, n’um divan, roia uma camelia!Outros fingindo a dĂ´r, fallavam dos ausentes,
Das amantes, dos paes, com gritos d’afflicção,
– Um brandia um punhal, com ditos incoherentes;
VĂrgula
Eu menino Ă s onze horas e trinta minutos
a procurar o dia em que nĂŁo te fale
feito de resistências e ameaças — Este mundo
compreende tanto no meio em que vive
tanto no que devemos pensar.A experiência o contrário da raiz originária aliás
demasiado formal para que se possa acreditar
no mais rigoroso sentido da palavra.Tanta metafĂsica eu e tu
que já não acreditamos como antes
diferentes daquilo que entendem os filĂłsofos
— constitui uma realidade
que nĂŁo consegue dominar (nem ele prĂłprio)
as forças primitivas
quando já se tem pretendido ordens à vida humana
em conflito com outras surge agora
a necessidade dos Oásis Perdidos.E vistas assim as coisas fragmentariamente é certo
e a custo na imensidĂŁo da desordem
a que terĂŁo de ser constantemente arrancadas
— são da máxima importância as Velhas Concepções pois
a cada momento corremos grandes riscos
desconcertantes e de sinistra estranheza.Resulta isto dum olhar rápido sobre a cidade desconhecida.
E abstraindo dos versos que neste poema se referem ao mundo humano
vemos que ninguém até hoje se apossou do homem
como o frágil véu que nos separa vedados e proibidos.
Mistério
Teu corpo veio a mim. Donde viera?
Que flor? Que fruto? PĂ©tala indecisa…
Rima suave: Outono ou Primavera?
Teu corpo veio como vem a brisa…Rosa de Maio, encastoada em luto:
O dos meus olhos e o do meu cabelo.
Um quarto para as onze! E esse minuto
Ai! nunca, nunca mais pude esquecĂŞ-lo!Viu-se, primeiro, o rosto e o ombro, depois.
E a mĂŁo subiu das ancas para o peito…
— Quem Ă©s? Sou teu… (Quando um e um sĂŁo dois,
Dois podem ser um sĂł cristal perfeito!)Um quarto para as onze! Caiu neve?
Abri os olhos! Era quase dia…
Ou bater de asas, cada vez mais leve,
De pássaro na sombra que fugia?
(…) Marcela amou-me durante quinze meses e onze contos de rĂ©is (…)
CHOVEU durante quatro anos, onze meses e dois dias.
de profundis amamus
Ontem
Ă s onze
fumaste
um cigarro
encontrei-te
sentado
ficámos para perder
todos os teus eléctricos
os meus
estavam perdidos
por natureza própriaAndámos
dez quilĂłmetros
a pé
ninguém nos viu passar
excepto
claro
os porteiros
Ă© da natureza das coisas
ser-se visto
pelos porteirosOlha
como sĂł tu sabes olhar
a rua os costumesO PĂşblico
o vinco das tuas calças
está cheio de frio
e há quatro mil pessoas interessadas
nissoNĂŁo faz mal abracem-me
os teus olhos
de extremo a extremo azuis
vai ser assim durante muito tempo
decorrerão muitos séculos antes de nós
mas nĂŁo te importes
nĂŁo te importes
muito
nĂłs sĂł temos a ver
com o presente
perfeito
corsários de olhos de gato intransponĂvel
maravilhados maravilhosos Ăşnicos
nem pretérito nem futuro tem
o estranho verbo nosso
Quem faz uma vez, nĂŁo faz duas necessariamente, mas quem faz dez, com certeza faz onze.
Onze anos de vida conjugal exaurem a conversa.
Quando Chega uma Carta Tua
Quando chega uma carta tua todas as divagações acabam, e acordo para a vida. Todos os problemas estranhos deixam de ter importância, os misteriosos quadros de doenças se desvanecem, e acabam-se as teorias vazias «de acordo com o estado presente da ciĂŞncia», como elas sĂŁo chamadas. EntĂŁo o mundo fica tĂŁo acolhedor, tĂŁo alegre, tĂŁo fácil de compreender. A minha doce querida nĂŁo Ă© uma ilusĂŁo, ela nĂŁo tem que ser comprovada por testes quĂmicos; de facto ela pode ser observada a olho nĂş. Ainda bem que ela nĂŁo tem nada a ver com doenças – e espero que continue – excepto por ter sido suficientemente imprudente para tomar um mĂ©dico para amante. Oh Marty, Ă© muito mais gratificante ser um ser humano em vez de um armazĂ©m de certas experiĂŞncias monĂłtonas. Mas ninguĂ©m se pode permitir a ser um ser humano por uma hora a nĂŁo ser que tenha sido uma máquina ou um armazĂ©m por onze horas. E aqui chegámos, onde começámos.