Procuro-te
Procuro a ternura sĂșbita,
os olhos ou o sol por nascer
do tamanho do mundo,
o sangue que nenhuma espada viu,
o ar onde a respiração é doce,
um pĂĄssaro no bosque
com a forma de um grito de alegria.Oh, a carĂcia da terra,
a juventude suspensa,
a fugidia voz da ĂĄgua entre o azul
do prado e de um corpo estendido.Procuro-te: fruto ou nuvem ou mĂșsica.
Chamo por ti, e o teu nome ilumina
as coisas mais simples:
o pĂŁo e a ĂĄgua,
a cama e a mesa,
os pequenos e dĂłceis animais,
onde também quero que chegue
o meu canto e a manhĂŁ de maio.Um pĂĄssaro e um navio sĂŁo a mesma coisa
quando te procuro de rosto cravado na luz.
Eu sei que hå diferenças,
mas nĂŁo quando se ama,
nĂŁo quando apertamos contra o peito
uma flor ĂĄvida de orvalho.Ter sĂł dedos e dentes Ă© muito triste:
dedos para amortalhar crianças,
dentes para roer a solidĂŁo,
enquanto o verão pinta de azul o céu
e o mar Ă© devassado pelas estrelas.
Poemas sobre Crianças de Eugénio de Andrade
4 resultados Poemas de crianças de Eugénio de Andrade. Leia este e outros poemas de Eugénio de Andrade em Poetris.
Quase Nada
O amor
Ă© uma ave a tremer
nas mãos de uma criança.
Serve-se de palavras
por ignorar
que as manhĂŁs mais limpas
nĂŁo tĂȘm voz.
As Palavras Interditas
Os navios existem, e existe o teu rosto
encostado ao rosto dos navios.
Sem nenhum destino flutuam nas cidades,
partem no vento, regressam nos rios.Na areia branca, onde o tempo começa,
uma criança passa de costas para o mar.
Anoitece. NĂŁo hĂĄ dĂșvida, anoitece.
Ă preciso partir, Ă© preciso ficar.Os hospitais cobrem-se de cinza.
Ondas de sombra quebram nas esquinas.
Amo-te… E entram pela janela
as primeiras luzes das colinas.As palavras que te envio sĂŁo interditas
até, meu amor, pelo halo das searas;
se alguma regressasse, nem jĂĄ reconhecia
o teu nome nas suas curvas claras.DĂłi-me esta ĂĄgua, este ar que se respira,
dĂłi-me esta solidĂŁo de pedra escura,
estas mĂŁos nocturnas onde aperto
os meus dias quebrados na cintura.E a noite cresce apaixonadamente.
Nas suas margens nuas, desoladas,
cada homem tem apenas para dar
um horizonte de cidades bombardeadas.
No Fim do VerĂŁo
No fim do verão as crianças voltam,
correm no molhe, correm no vento.
Tive medo que nĂŁo voltassem.
Porque as crianças às vezes não
regressam. NĂŁo se sabe porquĂȘ
mas também elas
morrem.
Elas, frutos solares:
laranjas romĂŁs
diĂłspiros. Sumarentas
no outono. A que vive dentro de mim
também voltou; continua a correr
nos meus dias. Sinto os seus olhos
rirem; seus olhos
pequenos brilhar como pregos
cromados. Sinto os seus dedos
cantar com a chuva.
A criança voltou. Corre no vento.