Cada sentimento tem um tom de voz, gestos e expressões que lhe são próprios. E é esta relação, boa ou má, agradável ou desagradável, que faz que as pessoas agradem ou desagradem.
Passagens sobre Tom
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A GĂ©nese de um Poema
A maior parte dos escritores, sobretudo os poetas, preferem deixar supor que compõem numa espĂ©cie de esplĂŞndido frenesim, de extática intuição; literalmente, gelar-se-iam de terror Ă ideia de permitir ao pĂşblico que desse uma espreitadela por detrás da cena para ver os laboriosos e incertos partos do pensamento, os verdadeiros planos compreendidos sĂł no Ăşltimo minuto, os inĂşmeros balbucios de ideias que nĂŁo alcançaram a maturidade da plena luz, as imaginações plenamente amadurecidas e, no entanto, rejeitadas pelo desespero de as levar a cabo, as opções e as rejeições longamente ponderadas, as tĂŁo difĂceis emendas e acrescentas, numa palavra, as rodas e as empenas, as máquinas para mudança de cenário, as escadas e os alçapões, o vermelhĂŁo e os postiços que em 99% dos casos constituem os acessĂłrios do histriĂŁo literário.
(…) No que a mim diz respeito, nĂŁo compartilho da repugnância de que falei e nunca senti a mĂnima dificuldade em rememorar a marcha progressiva de todas as minhas obras. Escolho O Corvo por ser a mais conhecida. Proponho-me demonstrar claramente que nenhum pormenor da sua composição se pode explicar pelo acaso ou pela intuição, que a obra se desenvolveu, a par e passo, atĂ© Ă sua conclusĂŁo com a precisĂŁo e o rigor lĂłgico de um problema matemático.
O Chalé
É um chalé luzido e aristocrático,
De fulgurantes, ricos arabescos,
Janelas livres para os ares frescos,
Galante, raro, encantador, simpático.O sol que vibra em rubro tom prismático,
No resplendor dos luxos principescos,
Dá-lhe uns alegres tiques romanescos,
Um colorido ideal silforimático.Há um jardim de rosas singulares,
LĂrios joviais e rosas nĂŁo vulgares,
Brancas e azuis e roxas purpĂşreas.E a luz do luar caindo em brilhos vagos,
Na placidez de adormecidos lagos
Abre esquisitas radiações sulfúreas.
Boca Imortal
Abre a boca mordaz num riso convulsivo
Ă“ fera sensual, luxuriosa fera!
Que essa boca nervosa, em riso de pantera,
Quando ri para mim lembra um capro lascivo.Teu olhar dá-me febre e dá-me um brusco e vivo
Tremor as carnes, que eu, se ele em mim reverbera,
Fico aceso no horror da paixĂŁo que ele gera,
Inflamada, fatal, dum sangue rubro e ativo.Mas a boca produz tais sensações de morte,
O teu riso, afinal, Ă© tĂŁo profundo e forte
E tem de tanta dor tantas negras raĂzes;Rigolboche do tom, Ăł flor pompadouresca!
Que és, para mim, no mundo, a trágica e dantesca
Imperatriz da Dor, entre as imperatrizes!
Cidadania
BuquĂŞ de ruĂdos Ăşteis
o dia. O tom mais pĂşrpura
do aviĂŁo sobressai
locomovida rosa pĂşblica.Entre os edifĂcios a acácia
de antigamente ainda ousa
trazer ao cimo a folhagem
sua dor de apertada coisa.Um solo de saxofone excresce
mensagem que a morte adia
aflito pássaro que enrouquece
a garganta da telefonia.Em cada bolso do cimento
uma lenta aranha de gás
manipula o dividendo
de um suicĂdio lilás.
O Começo Antes Do Começo
A chuva cheia chama por um nome
nesse som abafado em água funda.
No lĂquido chamado há um rio que some
afogando a palavra, flor fecunda,já morta no som cavo que consome
o provável vestĂgio que se afunda.
Na sanha esse fastio enfeixa a fome
um som de ossos de vértebras rotundas,harpa transida em tons e semitons:
Uma dodecafĂ´nica cantata
deassomada assonância se compõeno dissonante sonho em catarata.
Chuva de vozes, chuva de Breton:
Nasce o cĂŁo andaluz e um sol desata-se.
A música clássica do amor é em tom maior, a romântica em tom menor. O amor moderno é uma fraca melodia, sobreinstrumentada.
NĂŁo há Vida Boa sem AutodomĂnio
O homem faz-se ou desfaz-se a si mesmo. O homem controla as suas paixões, as suas emoções, o seu futuro. Consegue-o canalizando os seus impulsos fĂsicos para conseguir realizações espirituais. Qualquer animal pode esbanjar a sua força realizando os impulsos fĂsicos sempre que os sente. Compete ao homem canalizá-los para fins mais produtivos que a satisfação dos impulsos. NinguĂ©m se tornou ilustre por fazer o que lhe apetecia. Os homens insignificantes fazem o que querem – e tornam-se nuns ZĂ©s-NinguĂ©m. Os grandes submetem-se Ă s leis que regem o sector em que sĂŁo grandes.
O autodomĂnio Ă© sempre recompensado com uma força que dá uma alegria interior inexprimĂvel e silenciosa que se torna no tom dominante da vida. O autodomĂnio Ă© a qualidade que distingue os mais aptos para sobreviverem. O mais importante atributo do homem como ser moral Ă© a faculdade de autodomĂnio escreveu Herbert Spencer. Nunca houve, nem pode haver, uma vida boa sem autodomĂnio; sem ele a vida Ă© inconcebĂvel. A vitĂłria mais importante e mais nobre do homem Ă© a conquista de si mesmo.
Os sofrimentos humanos tĂŞm facetas mĂşltiplas: nunca se encontra outra dor do mesmo tom.
VivĂŞncia Limitada
A. impossibilidade de participar de todas as combinações em desenvolvimento a qualquer instante numa grande cidade tem sido uma das dores de minha vida. Sofro como se sentisse em mim, como se houvesse em mim uma capacidade desmesurada de agir. Entretanto, na parte de ação que a vida me reserva, muitas vezes me abstenho e outras me confundo. […] A ideia de que diariamente, a cada hora, a cada minuto e em cada lugar se realizam milhares de ações que me teriam profundamente interessado, de que eu certamente deveria tomar conhecimento e que entretanto jamais me serĂŁo comunicadas — basta para tirar o sabor a todas as perspectivas de ação que encontro Ă minha frente. O pouco que eu pudesse obter nĂŁo compensaria jamais esse infinito perdido. Nem me consola o pensamento de que, entrando na confrontação simultânea de tantos acontecimentos, eu nĂŁo pudesse sequer registrá-los, quanto mais dirigi-los Ă minha maneira ou mesmo tomar de cada um o aspecto singular, o tom e o desenho prĂłprios, uma porção, mĂnima que fosse, de sua peculiar substância.
Entra no tom da companhia em que estás.
As Queixas dos Pais
É desagradável ouvir o meu pai falar, sempre cheio de insinuações, da boa sorte das pessoas de hoje e especialmente dos filhos dele, dos sofrimentos por que teve de passar quando era novo. NinguĂ©m nega que, durante anos, por nĂŁo ter roupa de Inverno capaz, ele teve feridas nas pernas, que andou muitas vezes com fome, que quando sĂł tinha ainda dez anos empurrava uma carroça pelas aldeias, atĂ© de Inverno e de manhĂŁ muito cedo — mas, e isto Ă© uma coisa que ele nĂŁo compreende, estes factos, juntamente com o de eu nĂŁo ter tido de passar por tudo isto, nĂŁo levam a concluir que eu sou mais feliz do que ele, que ele se pode orgulhar das feridas que teve nas pernas, que Ă© uma coisa de que se arroga e que afirma desde o princĂpio, que eu nĂŁo posso avaliar os seus sofrimentos e que, finalmente, sĂł porque nĂŁo passei pelos mesmos sofrimentos, tenho de lhe estar eternamente grato. O prazer que eu nĂŁo teria de o ouvir falar da sua juventude e dos pais, mas ouvir tudo isto naquele tom de orgulho e agressividade Ă© um tormento. Está constantemente a erguer as mĂŁos: «Quem Ă© capaz de compreender isto hoje!
Se alguém te dirige a palavra em tom muito alto, faze-lhe o obséquio de responder em tom mais baixo.
Hino à Tolerância
Já será grande a tua obra se tiveres conseguido levar a tolerância ao espĂrito dos que vivem em volta; tolerância que nĂŁo seja feita de indiferença, da cinzenta igualdade que o mundo apresenta aos olhos que nĂŁo vĂŞem e Ă s mĂŁos que nĂŁo agem; tolerância que, afirmando o que pensa, ainda nas horas mais perigosas, se coĂba de eliminar o adversário e tenha sempre presente a diferença das almas e dos hábitos; dar-lhe-ĂŁo, se quiserem, o tom da ironia, para si prĂłprios, para os outros; mas nĂŁo hĂŁo-de cair no cepticismo e no cĂłmodo sorriso superior; quando chegar o proceder, saberĂŁo o gosto da energia e das firmes atitudes. Mais a hĂŁo-de ter como vencedores do que como vencidos; a tolerância em face do que esmaga nĂŁo anda longe do temor; entĂŁo, antes os quero violentos que cobardes.
Mas tu mesmo, Marcos, com que direito és tolerante? Acaso te julgas possuidor da verdade? Em que trono te sentaram para que assim olhes de cima o resto dos humanos e todo o mundo em redor? Por que tão cedo te separas de compreender e de amar? Tens a pena do rico para o pobre, dás-lhe a esmola de lhe não fazer mal;
Insultar Ă© uma Honra
Assim como ser insultado Ă© uma vergonha, insultar Ă© uma honra. Por exemplo, mesmo que a verdade, o direito e a razĂŁo estejam do lado do meu adversário, nĂŁo deixo de insultá-lo; desse modo, todas as suas qualidades passam a ser desconsideradas, e o direito e a honra passam a estar do meu lado. Ele, pelo contrário, perdeu provisoriamente a sua honra – atĂ© conseguir restabelecĂŞ-la, nĂŁo mediante direito e razĂŁo, mas por tiros e estocadas. Logo, a rudeza Ă© uma qualidade que, no ponto de honra, substitui ou se sobrepõe sobre as outras. O mais rude tem sempre razĂŁo: para quĂŞ tantas palavras? Qualquer estupidez, insolĂŞncia, maldade que alguĂ©m possa ter feito, uma rudeza retira-lhes essa caracterĂstica e elas sĂŁo de imediato legitimadas. Se, numa discussĂŁo ou conversa, outro indivĂduo mostra conhecimento mais correcto do assunto, um amor mais austero Ă verdade, um juĂzo mais saudável, mais entendimento que nĂłs, ou se em geral exibe mĂ©ritos intelectuais que nos deixam na sombra, entĂŁo podemos de imediato suprimir semelhantes superioridades e a nossa prĂłpria mesquinhez por elas revelada e sermos, por nosso turno, superiores, tornando-nos ofensivos e rudes.
Pois uma rudeza derrota todo o argumento e eclipsa qualquer espĂrito;
Colar De PĂ©rolas
A F’licidade Ă© um colar de pĂ©rolas,
PĂ©rolas caras, de valor pujante,
Belas estrofes de Petrarca e Dante
Mais cintilantes que as manhãs mais cérulas.Para que enfim esse colar bendito,
Perdure sempre, inteiramente egrégio,
Como uma tela do pintor Correggio,
Sem resvalar no lodaçal maldito:Faz-se preciso umas paixões bem retas,
Cheias de uns tons de muito sol — completas…
Faz-se preciso que do amor na febre,Nos grandes lances de vigor preclaro,
Desse colar esplendoroso e raro,
Nem uma pĂ©rola, uma sĂł se quebre!…
Ignotus
(A Salomão Sáragga)
Onde te escondes? Eis que em vĂŁo clamamos,
Suspirando e erguendo as mĂŁos em vĂŁo!
Já a voz enrouquece e o coração
Está cansado — e já desesperamos…Por cĂ©u, por mar e terras procuramos
O EspĂrito que enche a solidĂŁo,
E sĂł a prĂłpria voz na imensidĂŁo
Fatigada nos volve… e nĂŁo te achamos!CĂ©us e terra, clamai, aonde? aonde? —
Mas o EspĂrito antigo sĂł responde,
Em tom de grande tédio e de pesar:— Não vos queixeis, ó filhos da ansiedade,
Que eu mesmo, desde toda a eternidade,
TambĂ©m me busco a mim… sem me encontrar!
VocĂŞ deve aprender a nĂŁo fazer observações pessoais’, Alice disse em um tom um tanto severo; ‘Isto Ă© muito rude.